Обыкновенная история…

В детстве я любила рассматривать старые фотографии. Мы приезжали в деревню к бабушке, где в старом комоде, в пожелтевшей коробке лежали черно-белые карточки с незнакомыми мне лицами. Иногда я просила рассказать бабушку о тех, кто изображен на этих фотографиях. И она рассказывала: «Это одноклассник…» , «это мой дядя..» , «это моя подружка из училища…» . Сейчас и не вспомнишь.

Но одна фотография меня особенно привлекала. На ней были изображены мои прадед и прабабушка. Они оба сидели на стульях, дедушка закинул ногу на ногу, слегка подался вперед. На нем была одета рубаха, подпоясана ремнем, штаны заправлены в вычищенные сапоги, волосы аккуратно зачесаны назад. Прабабушка, наверняка одела свою лучшую юбку, белый воротничек виднелся за серым пиджаком, а на коленях у нее сидела маленькая моя бабушка, в белой рубашке. Маленькие глазки смотрели внимательно в объектив фотоаппарата. Говорят в детстве я была очень похожа на свою бабушку и поэтому меня назвали в честь нее.

Я долго могла всматриваться в эту фотокарточку, так как она единственная, где мои прадеды молодые. Еще кое что меня озадачивало — почему такие напряженные лица?! Будто боялись фотографироваться, будто замерли и не дышали или же это дефект пленки?! Долго я держала в себе эти мысли, пока, будучи уже взрослой, не спросила у бабушке.

Это карточка была сделана в 1941 году, на следующий день мой прадед уходил на войну.

Его звали Михаил Еремеев, его не было дома 4 года. Он был ранен и долгое время лежал в госпитале, где ему ампутировали пол ноги. После окончания войны до дома добирался сам. Шел ночами, так как одежды на нем почти не было. Смастерил себе посох и культяпку, ел все что мог найти. Добирался пару месяцев.

Он пришел в деревню ночью, сидел на крыльце магазина и просто молчал. В это время, прабабушка Маруся, взяв свою дочь, пошла в клуб, где был праздник посвященный окончанию войны. Он так же видел как они возвращались домой. Мне кажется, он плакал, может слез и не было, плакал так, по — мужски, вытирая кулаками опухшие глаза.

Он долго стоял перед калиткой дома и не решался войти. Когда свет в окошке погас, он постучался: «Маруся, это я…»

И вот я, отпела концерт в составе хора на главной площади города,  9 мая, 70 лет Победы. Поучаствовала в праздничном параде. Возвращаюсь домой. Надо мной вечернее весеннее небо, вокруг веселые прохожие, звуки парадных песен. Но как бы тихо они не звучали, как бы громко мы их не пели, моя душа замирает. Я задумываюсь о тех событиях, я боюсь войны и ни в коем случае не хочу даже знать о ней. Вот почему так происходит?! Мы живем в новом времени, а события тех дней так будоражит потомков до сих пор.

Мой прадед не любил рассказывать о войне и поэтому от своей бабушки я мало что узнала. Но он сумел передать мне на уровне генетической памяти боль и страх перед войной, поэтому мое тело покрывается мурашками, а на глазах проступают слезы. Ответ прост, пока мы помним, мы не допустим!! Всем мирного неба над головой!!!

 

Метки:  ,

Оставить ответ

Вы можете использовать эти HTML теги и атрибуты: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>